помирает писатель. фантаст.
много чего написал, стал известным, уехал в теплый край (с материальной и с климатической точки зрения), заработал много денег и всячески гордился своими достижениями. вот умирает он, умирает, а был настолько известным - что все, как один, в его миры верили, и никто не хотел отложить книжку и выглянуть в окно, посмотреть, как оно там, на самом деле. а писатель-фантаст много чего писал. что вода в океанах желтая, что птицы жрут крокодилов, много чего. и все в это верили. все-все. а особенно сильно верили те, кто крокодиов никогда не видел, и в океане никогда не плавал.
ну вот умирает он, значит.
все сразу забеспокоились - кто же теперь будет книжки писать такие интересные? да еще и правдивые настолько! ничего себе - целая эра в литературе к концу подходит.
умер фантаст.
все сразу книжки поотбрасывали - да не к окнам побежали, а к мониторам, в которых тоже везде маленькие крокодилы, гигантсике птицы и желтые океаны. и давай на перебой выть и плакать - какой был человек, какой был он хороший, какой замечательный он был и какие правдивые книжки он писал. а окна как были закрытыми, так и остались.
и вот пришел случайно кто-то на сайт по поводу смерти фантаста, и сказал - да какой же правдивый? фантастика все это! и вода голубая, и крокодилы сами кого угодно сожрут, и птицы не особо большие. какой тут вой, балаган, шум и гам сразу поднялся! как же так - такой человек и так врал? да не может быть! уж мы-то точно знаем, что он был прав!
затюкали этого человека, в общем, замучали, и плюнул он на них.
встал со стула, выключил компьютер, и вышел на улицу.
и уивдел голубое небо, синий океан, маленьких птичек, и точно знал, что где-то в Африке, в зарослях возле маленькой речки прячется огромный крокодил.